Гримёр в похоронном бюро
Искусства хранитель веками,
Я каждую новую ночь
Себя норовлю превозмочь,
Жаль, к этому - не привыкают.
Пульс пулей стреляет – в висок.
Покойники чувствуют всë,
Как правлю я тени на пятнах,
Чтоб смерти был облик – опрятен.
Когда я стою к ним спиной,
Себя ощущаю неловко.
Сквозь веки закрытые, словно
Они наблюдают за мной!
И вся моя прежняя храбрость
Моментом спадает на нет.
Кончина - источник всех бед!
Добавлен: 07.05.2023
Прочли: 33 раз.
Скачали: 5 раз.
Настройки чтения
Поиск историй
Выбор категорий
На главную