Это тебе моя боль
Я ухмылялась, начищая оружие. Это был обычный револьвер, 6 пуль в барабане. Он достался мне от отца. Закончив прочищать и приготавливать оружие, я посмотрела на своего, крепко привязанного к стулу, возлюбленного. Он только начал приходить в себя после отключки. Недоумевающе и испуганно посмотрев сначала на меня, затем на револьвер, он дёрнулся, но верёвки остановили его движение. Он сфокусировал взгляд своих прекрасных, карих глаз. Я холодно и с усмешкой прошла вдоль помещения, в котором мы были. Кстати, это была заброшенная котельная, ей уже года 4 никто не пользовался, изредка сюда заглядывали наркоманы, судя по валявшимся в углах шприцам и запаху мочи. Я прошла в другой конец котельной, там лежала моя сумка, забыла достать самое главное - пули.
- Твоя смерть весит 21 грамм, милый.
Он молчал, пытливо наблюдая за мной и моими действиями. Эта была особая мука для него: я готовила для него погибель. Раньше я готовила ему картошку с мясом. Не об этом. Для меня это тоже погибель. Отчасти. Я его люблю. Просто когда много боли причиняют мне - я становлюсь убийцей. Уж больно мой милый мне меткие удары наносил... моя очередь.
- Родная, не надо, - хриплый тихий голос.
- Что? Прости, что ты сказал? А когда я просила? Когда я просила не делать мне больно ты меня слушал?! Нет. Вот и умри, сука.
Я подошла к нему ближе. Сегодня я оделась по высшему классу, так, чтобы ему было обидно... Хотя какая тут обида, он скоро сдохнет.
- Ты знаешь, - начала я, - я бы не стала ничего этого делать, если бы ты был чуть поласковей и внимательней.
Он молчал. Зрачки его расширены... Так бывало, когда мы были с ним вдвоём... Он улыбался, был счастлив. Но сейчас зрачки расширены не от гормона счастья, а от страха.
Я приблизилась к нему. Мои губы были в сантиметре от его губ. Такие тёплые, ласковые... скоро они закоченеют, и будут разлагаться. Хм. Я приблизилась еще, он сделал движение к поцелую. Я быстро отстранилась, иначе он купит свою жизнь этим трюком. Еще пару мгновений ласкаю его последним взглядом: его длинные ресницы, скулы, нос, линия губ... как же всё это знакомо, любимо... но причиняет много боли. Хватит. Я устала. Между тем, он смотрит на меня с безразличием к своей судьбе. Неужели он так быстро смирился? На него не похоже. Хм... ощущение нереальности.
Хватит. Я беру револьвер. Щелк, щелк. Барабан забила в ствол, всё на месте. Опускаю курок. Он смотрит мне в глаза.
- Твоё последнее слово, родной.
- Пусть моя смерть будет от твоей руки. Прости меня за боль, виноват, ты знаешь, я дурак.
- Я тебя прощаю.
Моя рука дрожит.
Нацелилась ему в лоб.
Добавлен: 18.01.2013
Прочли: 352 раз.
Скачали: 50 раз.
Настройки чтения
Поиск историй
Выбор категорий
На главную